La hoja se meció al viento por meses. Enrojeció esperando el otoño e hizo su gran salto mortal. Atrapada al vuelo, vive dentro de un libro...
Con un dolor en su mirada, que sólo piensas en aliviar...esa es su arma mortal, la compasión que él no siente....
( De mi amiga y talentosa, Isa)
No hay comentarios:
Publicar un comentario