Es la ironía que cada día me aturde en la afrenta,

respirando por inercia, contemplando el abismo,

hablar por hablar es nada, siempre lo mismo,

pues este corazón lo sabe todo y a la vez lamenta.

Me envuelvo en sudario de terribles paradojas

y como en otoño lluvioso, grito sin voz al viento,

callando las razones, y sin temor alguno presiento

que mueren las palabras, como fenecen las hojas.